吴承恩愣住了。
自己,什么时候变成这个样子了?
遇到难以解决的问题,居然会去打架杀人……这还是自己吗?
“这……”
放开手中的杠铃杆,吴承恩怔怔地看着自己的手。
这双曾经只是用来握笔的手,不知何时也已经生满厚实的老茧了。
“这样啊……”
吴承恩叹了口气。
他好像,确实变得不再是自己了。
已经活成了另一种模样的他,又怎么写得出曾经那些东西呢?
大抵是写不出来了。
“哎……”
叹了口气,吴承恩随手将空白的稿纸撕得粉碎。
他不想这样继续下去了。
……
“什么?你不写了?”
第二天早晨,匆匆赶来的杜康看着一脸决然的吴承恩,气得一阵头痛。
“老吴你这是怎么了?不是说的好好的吗?怎么又不写了?”
“写不出来了。”
面对着那副狰狞恐怖的面具,吴承恩反而露出了释然的笑容。
“我现在是真的写不出东西了,强行写出来的那些东西也没法看……所以干脆先不写了。正好现在手头上事也很多,估计很长一段时间里都没办法写书了。”
“老吴你……”
杜康郁闷地嘬起了烟卷。
“老吴,你用不着这样。写不出来可以先缓缓,我这里也不是太着急……”
“不必了。”
吴承恩摇了摇头。
“我这里还不知道什么时候会继续写,又或者以后都不会再写了。所以先生您还是别继续等了,另外找别人吧。”
“我走?”