魔蝎小说

大学第一课（第1页）

南方的清晨，来得似乎比云港要更早一些，也更具锋芒。不过七点光景，阳光便已挣脱了地平线的束缚，以一种不容置疑的姿态，明晃晃地刺穿还有些稀薄的晨雾，透过宿舍窗户那层薄薄的窗帘，在林未雨的眼睑上投下跳跃的光斑。空气中残留着昨夜未曾散尽的、属于植物蒸腾的温热气息，与北方秋日应有的那种干爽清冽截然不同。窗外，那些叫不出名字的南方鸟儿，在用一种清脆而急促的调子鸣叫着，与云港麻雀那叽叽喳喳的、带着些许慵懒的啁啾，又是另一番光景。

这是一种极具侵略性的生机勃勃，带着热带雨林般丰沛到近乎蛮横的生命力，不由分说地涌入感官，催促着人从一夜混沌的睡梦中彻底清醒，去迎接这全新一天的、未知的洗礼。

今天，是正式上课的第一天。

林未雨起得很早，或者说，她昨夜本就睡得浅。躺在依旧陌生的床铺上，听着室友们逐渐均匀的呼吸声，她的思绪如同断了线的风筝，在云港与这座南方城市之间飘忽不定。此刻，她用冷水反复拍打脸颊，试图驱散那点残存的、如同棉絮般缠绕在脑海深处的倦意。镜子里的自己，眼神里还带着一丝初来乍到的审慎，以及对于即将开始的、真正意义上的大学生活，那种混合着期待与轻微紧张的复杂情绪。

她仔细检查着书包里的物品：崭新的、散发着油墨清香的《中国文学史》教材，一本印着学校logo的硬面笔记本，几支不同颜色的水笔——这是她从高中时代就保留下来的习惯，仿佛用不同的颜色，就能将知识的脉络梳理得更加清晰。这些物件，沉甸甸的，不仅仅是因为它们的物理重量，更因为它们所象征的意义——一个与过去那种被习题和试卷填满的、目标单一的生活彻底告别的、全新的开端。

第一堂课，是中国古代文学，上课地点在文学院那栋有着飞檐翘角、充满古意的“博文楼”。随着人流走在校园里，林未雨再次感受到了那种身为“新生”的渺小感。身边走过的学长学姐们，步履匆匆，神情里带着一种她尚未拥有的、对于环境的熟悉和对于自身目标的明确。他们谈论着她听不懂的学术名词、社团活动和实习机会，那些词汇像是一扇扇尚未对她开启的门，门后是她无法想象的世界。

博文楼阶梯教室很大，能容纳上百人。深褐色的木质桌椅带着岁月的痕迹，排列成扇形，面向着前方不算宽阔的讲台。学生们陆陆续续地进来，寻找着各自的位置，空气中弥漫着一种开学特有的、混杂着好奇与观望的氛围。林未雨选择了一个中间偏前、靠近过道的位置坐下，这个角度既能清晰地看到讲台，又不会过于引人注目。她将书本和笔记本在桌上摆放整齐，双手交叠放在膝上，像是一个等待指令的新兵，带着一种不自觉的、微微绷紧的郑重。

上课铃声不是云港三中那种尖锐刺耳的电铃，而是换成了一段悠扬的、如同风铃般的音乐片段。铃声落定，教室里嘈杂的议论声渐渐平息下来。一位头发花白、身形清瘦、穿着朴素灰色夹克的老教授，拎着一个看起来有些年头的、边角磨损的深棕色公文包，步履沉稳地走上了讲台。

他没有立刻开口说话，而是缓缓地将公文包放在讲台上，然后抬起头，目光平和地、如同温煦的日光般，缓缓扫过台下这一张张年轻而陌生的面孔。他的眼神并不锐利，却带着一种穿透表象的沉静力量，仿佛能轻易地看进每个学生的内心。教室里最后一点细微的声响也消失了，所有人都被这种无声的气场所笼罩，不自觉地挺直了背脊。

“同学们，上午好。”老教授终于开口了，他的声音不高，带着一点南方口音的温软，却异常清晰，每一个字都稳稳地送入每个人的耳中，“我是你们这门《中国古代文学史》的授课教师，我姓陈，陈守拙。”

他在黑板上写下了自己的名字，粉笔与黑板摩擦，发出沉稳的“笃笃”声。那三个字，笔画遒劲，结构舒展，带着一种旧式文人的风骨。

“守拙”，林未雨在心里默念着这个名字。守拙归园田，这是陶渊明的句子。她看着讲台上那位清癯的老人，忽然觉得这个名字与他身上那种不疾不徐、返璞归真的气质十分契合。

“我知道，在座的各位，都是经过激烈竞争，从千军万马中脱颖而出，来到这所著名学府的佼佼者。”陈教授的声音依旧平和，没有半分倨傲，仿佛只是在陈述一个简单的事实，“你们中的很多人，可能怀揣着成为作家、学者、评论家的梦想，或者，至少是对文字、对文学，抱有某种程度的热忱与好奇。”

他的目光再次缓缓扫过全场，像是在与每一道目光进行着无声的交流。

“这门《中国古代文学史》，我们将要从先秦的神话、散文，一路讲到明清的小说。我们会一起吟诵《诗经》的‘关关雎鸠’，体会《楚辞》的‘香草美人’；我们会跟随太史公的笔触，感受历史的磅礴与个体的悲欢；我们会沉浸在李白的豪迈、杜甫的沉郁、苏轼的旷达之中；我们也会为《红楼梦》里‘白茫茫大地真干净’的结局而扼腕叹息……”

他如数家珍般地勾勒着这门课程将要涉猎的壮阔图景，声音里没有慷慨激昂的煽动，只有一种沉浸其中的、近乎虔诚的温情。台下的学生们，包括林未雨，都不自觉地被吸引，仿佛已经能看到那条由无数璀璨星辰般的文学作品串联起来的、漫长而辉煌的文学银河。

然而，陈教授的话锋忽然有了一丝极其微妙的转变，他的语气依旧温和，但内容却像一颗投入平静湖面的石子。

“但是，在今天，在我们正式踏入这条光辉灿烂的文学河流之前，我想先问大家一个问题，一个或许有些……不合时宜的问题。”他微微停顿了一下，似乎在斟酌词句，也像是在给予学生们思考的空间，“我们为什么要学习文学？或者说，在当今这个技术至上、信息爆炸、一切似乎都可以被量化和速食化的时代，文学，这些由古老的文字所构筑起来的东西，它的意义，究竟何在？”

这个问题，像一道突如其来的闪电，瞬间劈开了教室里那种刚刚建立起来的、对于文学之美单纯的向往氛围。一些学生露出了困惑的表情，一些则开始低头沉思，还有一些，眼神里闪烁着不以为然的光芒——在这个连新闻都追求“秒读”的时代，谈论文学那看似虚无缥缈的“意义”，确实显得有些格格不入。

林未雨也怔住了。她选择中文系，很大程度上是源于一种近乎本能的喜爱，是那种在文字的排列组合中能够找到共鸣与慰藉的隐秘快乐。她从未如此直接而深刻地思考过这个问题。是为了就业吗？显然不是，中文系向来不属于“热门专业”。是为了显得有“文化”吗？似乎也不尽然。那究竟是为了什么？

陈教授并没有期待立刻得到回答，他仿佛早已预料到学生们的反应。他微微向前倾了倾身体，双手轻轻按在讲台边缘，那双饱经世故却依旧清亮的眼睛，注视着台下这些年轻的、尚且迷茫的面孔，用一种更低沉、也更富有穿透力的声音，一字一句地说道：

“在我看来，文学的意义，或许并不在于它能立刻给予你一份高薪的工作，也不在于它能让你在人群中显得多么博学多才。”

他的声音在安静的教室里回荡，每一个字都像是一记重锤，敲打在林未雨的心上。

“文学最深刻，也最珍贵的意义在于，”他顿了顿，仿佛要赋予接下来的话语以千钧的重量，“在于理解他人的痛苦，也正视自己的灵魂。”

“理解他人的痛苦，也正视自己的灵魂。”

这句话，像是一把精准的钥匙，瞬间打开了林未雨记忆深处某扇尘封的门。她仿佛被一道无形的电流击中，整个人都微微震颤了一下。