魔蝎小说

冯贝格（第2页）

那人五十多岁，中等身材，穿着一件深灰色的长外套，领口系着一条白色的领巾。他的头发是灰白色的，梳得很整齐，从中间分开。他的脸很瘦，颧骨很高，鼻梁很直，嘴唇很薄。他的眼睛是深蓝色的，像莱茵河的河水，清澈而深邃。他的步伐不快，但很稳，每一步都踩得很踏实，像是脚下的每一块石头他都已经走过千百遍。

他走到石桌前，站住了。他看着沈念祖，沈念祖也看着他。两个人对视了片刻，空气像是凝固了。风吹过来，吹动了沈念祖的长发，也吹动了那人灰白色的头发。

那人低下头，看了看石桌上的那些书卷。他的目光在那些泛黄的纸页上停留了很久，然后他伸出手，轻轻地拿起一卷《考工志》，翻开，一页一页地看。他的手很稳，但沈念祖注意到，他的指尖在微微发抖。

他看了很久。久到沈念祖觉得天都快黑了。他终于合上书卷，把它放回石桌上，然后抬起头，用拉丁语说了一句什么。

沈念祖听不懂。

那人又用德语说了一句。还是听不懂。

他又用意大利语说了一句。听不懂。

他又用法语说了一句。听不懂。

他沉默了片刻，然后用一种沈念祖从未听过的、但每一个字都听得清清楚楚的语言说了一句话。

汉话。

“你是从大明来的？”

沈念祖的眼泪一下子涌了出来。他张了张嘴，想说话，但喉咙像被什么东西堵住了，发不出声音。他只能点了点头，用力地点了点头。

那人看着他的眼泪，沉默了片刻，然后伸出手，拍了拍他的肩膀。那只手很温暖，很稳，像他爹的手。

“我是弗里德里希·冯·贝格。”那人说，汉话很慢，有些生硬，但每一个字都咬得很清楚，“汤若望的朋友。他的信，带来了吗？”

沈念祖从怀里掏出那封信，双手递了过去。冯·贝格接过信，拆开，展开信纸，默默地读了一遍。他的表情没有变化，但他的手在微微发抖。他读完了，把信折好，放回信封里，然后抬起头，看着沈念祖。他看了很久，久到沈念祖觉得自己像一本被翻开的书，每一个字都被他读过了。

“信上说了你们国家的事。”冯·贝格说，汉话还是很慢，但比刚才更流畅了，“你走了很远的路。从北京到这里。两年多。几万里。”

沈念祖点了点头。

“你带着书。”冯·贝格看了看石桌上的那些书卷，“《永乐大典》。”

沈念祖又点了点头。

“你是一个匠人的儿子？”冯·贝格的目光落在沈念祖的手上，“你的手，像匠人的手。”

沈念祖低下头，看了看自己的手。粗糙的，黝黑的，指节粗大，掌心全是老茧和裂口。那不是读书人的手，不是当官的手，是匠人的手，是抡锤子的手，是拉风箱的手，是握缰绳的手，是把那五十七卷半的残书从北京一路护送到美因茨的手。

“是。”他说，声音沙哑得几乎听不见，“我是匠人的儿子。”

冯·贝格沉默了一会儿，然后转过身，朝石楼走去。走了几步，他停下来，回过头，看着沈念祖。

“跟我来。”

沈念祖站起来，把石桌上的十卷书重新包好，背在背上。他走到苹果树下，解开大福和小福的缰绳，牵着它们，跟着冯·贝格走进了石楼。

石楼里面比外面看起来要大。一楼是一个大厅，高高的天花板，巨大的石砌壁炉里燃着火，火光映在墙上，把整个大厅染成了橙红色。墙上挂着几幅油画，画的是沈念祖不认识的人和风景。地上铺着厚厚的羊毛地毯，踩上去软绵绵的，像踩在云上。大厅的一角摆着一架羽管键琴，琴盖上刻着精美的花纹。大厅的另一边是一张长桌，桌上摆着书、图纸和一些沈念祖叫不出名字的东西。

冯·贝格领着沈念祖穿过大厅，走到后面的一间屋子里。屋子不大，但很明亮，窗户朝南，午后的阳光透过玻璃照进来，把整个屋子照得亮堂堂的。屋里有一张床，一张桌子，一把椅子，一个衣柜。墙上没有挂画，只挂着一幅十字架，木质的，很朴素。

“你住这里。”冯·贝格说，“你的骆驼，放在后面的马厩里。你的书，可以放在这个柜子里。我会给你配钥匙。”

沈念祖站在屋子中间，看着那张床。床不大，铺着白色的床单，叠着一条灰色的毛毯。他很久没有睡过床了。在戈壁滩上睡的是沙地，在葱岭上睡的是雪地，在波斯和德意志睡的是客栈的硬板床，但那些床都不是他的。这张床是他的。至少，今晚是他的。