魔蝎小说

月光倾泻时万物失声（第1页）

伦敦的清晨总是来的很慢。

像是有人用最细的笔触，一点一点地将夜色从天空的底稿上晕开，先是窗棂边缘泛起一层极浅的蟹壳青，再是那青色慢慢沁入更深处的靛蓝，直到整片天空都被稀释成一种介于苏醒与沉睡之间的灰白。泰晤士河上飘着一层雾气，水面平静的像一块磨砂玻璃，将两岸尚未熄灭的街灯倒影吞进一片朦胧的柔软里。

沈霁舟是被阳光晃醒的。

不是伦敦时常的那种阴沉沉，灰蒙蒙的光，是真正的，明晃晃的阳光。昨天雨停之后，云层散尽，今天是一个难得的好天气。

他没有立刻睁眼，宿醉带来的钝痛还停留在太阳穴深处，像有人用棉花裹着小锤子，不紧不慢的敲着他的神经；喉咙干得像被砂纸打磨过，嘴里还残留着昨晚庆功宴上啤酒的微苦。

他翻了个身，脸埋进枕头里，记忆开始断断续续地浮现上来。

球场，帽子戏法，终场哨，裴旭言揽着他的肩膀，往他嘴里灌了一口不知道什么酒，陆衍川也难得没有拦着；自己好像说了很多话，比平时一个月加起来都多，但具体说了什么，一个字也记不起来。

他记得自己把手机从口袋里掏出来，记得自己点开了和温薏的对话框，记得自己的手指在屏幕上笨拙的移动了很久，然后，然后一片空白。

沈霁舟猛地睁开眼睛。

他在床上躺了一会儿，用意志力把宿醉的钝痛放在一边，伸手去够床头柜上的手机，屏幕亮起来的时候，他的瞳孔在那一瞬间急剧收缩。

和温薏的对话框里，躺着一长条语音。

第一条发送时间：凌晨一点四十七分。

而每一条的语音都超过了半分钟，最后一条甚至接近一分钟。

他的拇指在屏幕上方，悬了很久。窗外有鸽子扑棱棱的飞过，翅膀拍打的声音在清晨的空气里格外清脆；远处隐约传来巴士驶过街道的低沉轰鸣；楼下某户人家正在放音乐，是一首很老的爵士，萨克斯的音色被墙壁滤的柔软。

所有的声音都清清楚楚的传进他的耳朵，可他只能听见自己越来越快的心跳，他深吸一口气，把手机拿进，点开第一条语音。

“薏薏。”

他的声音从扬声器里传来，带着浓重的酒意和一种清醒时自己绝对不会用的一种语调，那个声音黏黏糊糊的，尾音拖的很长，每个字都在蜂蜜里泡过一遍。

“薏薏你不在，你都不知道我今天踢的特别好，特别特别好，教练说我是全场最佳，但是你不在，你都不来看我。”

沈霁舟闭上眼睛，他想把手机丢出去，想打开窗户跳下去，想回到昨天，在自己发语音的时候给自己一巴掌，但他的手不受控制的点开了下一条。

“但是没关系，没关系的薏薏，你不来看我也没关系的，我把进球都算你的了，你知不知道？我每次进球都想你，今天进了三个，三个都是你的，你要是来了就好，那我就能进四个，四个，四个都给你。”

第三条，还剩两条。

他点开第三条的时候，呼吸已经不太顺畅了。

“薏薏你什么时候回来啊，不对，你在伦敦，在你的展厅，你的展很成功，我看到了，照片很好看，但是你更漂亮，不对，你最漂亮，不对，你最好看，不是那种好看，不是那种，你知道的——就是——那种”

语音里出现了一段空白，只听到了呼吸声，绵长的，沉重的，带着酒意的呼吸声，然后出现了一个极轻的声音，轻到像是自言自语，轻到像是不小心把心底最深处的那句话不小心的翻出来了。

“薏薏，我好想你。”

“明明今天才刚见过。”

“我还是想你。”

沈霁舟把手机倒扣在床上。

晨光从窗帘的缝隙里倾泻出来，在地板上投下一道狭长的光带，光带里有细小的尘埃缓缓浮沉，像是凝固了的时间。他坐在床边，赤脚踩在冰凉的地板上，手肘撑在膝盖上，脸埋进掌心里；耳根是红的，从耳垂红到耳廓边缘。

他的酒量一向不算差，昨晚裴旭言灌他的那些酒，放在平时不会失态到这种程度。昨天不一样，昨天他太累了，九十分钟的比赛，帽子戏法后肾上激素的退却，身体像被抽空所有力气，再加上下雨，先加上淋雨又吹了冷风，再加上比赛结束没休息就去美术馆找她——归根结底，因为去找她了。

这个结论本身，让他在懊恼之余，又生出另外一种更复杂的情绪，那种情绪说不清道不明，像是被塞进胸腔里的一团迷雾，不重，但无处不在。

还剩最后一条没有听。

他在原地做了大概一分钟，然后下定了某种决心，又或者说是放弃抵抗，重新拿起手机，点开最后一条语音。

最长的一条，五十多秒。

开头是几秒的沉默，只有呼吸声，但比前面平稳了一些，他的声音响起，比前几条都轻，都慢，像是在说话之前认真的想了很久。

“薏薏。”

“我小时候有个秘密，你还记得五岁那年你来我家，你穿了一条白色的裙子，领口有一朵小花，苏阿姨给你扎了两个辫子。你把糖放在我手里，牛奶糖，草莓味的，包着一张粉红色的糖纸。”

“你跟我说——给你吃。”