魔蝎小说

栗子与雏菊（第1页）

我是被厨房里瓷碗轻磕料理台的声响弄醒的。

不是闹钟的尖锐，不是楼下车流的轰鸣，是很轻的“嗒”一声，像有人怕惊醒什么，小心翼翼地把碗沿搁在台面上。我眼皮动了动，没立刻睁——阳光已经从窗帘缝里斜斜切进来，在地板上铺了一道窄窄的金线，绒绒的，浮着细尘。空气里飘着淡淡的米香，混着点葱花的咸鲜，温温地往鼻子里钻。

身下是客厅的长毛绒地毯，软得能把人陷进去。身上盖着林深的深灰色西装外套，是他昨晚加班回来，见我蜷在地毯上睡着了，随手披上来的。袖口还沾着点医院消毒水的淡味，混着他身上惯有的皂角香，裹得人浑身发懒。我把脸往领口蹭了蹭，西装的绒毛蹭得脸颊发痒。

“醒了就起来。”他的声音从厨房传过来，隔着半扇磨砂推拉门，闷闷的，“粥要凉了。”

我翻了个身，把脸埋进外套里又赖了几秒，才慢吞吞地坐起来。公寓还是那间公寓，可哪里都不一样了。玄关的鞋架上多了双我的白色帆布鞋，和他的黑色皮鞋并排摆着，鞋尖都朝里。茶几上的骨瓷杯从一只变成了两只，杯柄一个朝东一个朝西，像在对峙，又像在隔空牵手。沙发上的羊毛靠垫不再是严格的直角，有一个歪歪扭扭地陷下去一小块，是我昨晚靠了半宿压出来的印子。

我光着脚走过去，推开厨房门。

林深站在灶台前，衬衫袖子挽到手肘，露出一截小臂，腕骨凸起，线条利落。锅里煮着白粥，咕嘟咕嘟地冒着细泡，米香裹着热气往人脸上扑。他手里捏着只白瓷勺，正沿着锅边慢慢搅，动作机械又精准，眼神却没落在粥上，落在锅沿外的空台面上，像是走神了，指尖无意识地摩挲着勺柄。

“阳春面呢？”我走过去，从背后轻轻抱住他的腰，下巴搁在他肩胛骨中间。

他后背的肌肉猛地一僵，像被吓了一跳，随即又慢慢放松下来，肩线塌下去一点。“没有阳春面。”他拿起瓷勺，轻轻搅了搅锅里的粥，“你胃不好，先喝两天白粥养养。”

“你答应过我的。”我手臂收了收，脸贴得更紧，能隔着衬衫感觉到他腰腹的温度，“糖炒栗子，还有阳春面。”

他放下瓷勺，手搭在我环在他腰上的手背。掌心很烫，带着刚沾过粥的热气。然后他转过身，低头看我。晨光从他背后的窗户照进来，给他轮廓镶了层毛茸茸的金边，金丝眼镜的镜片反着光，看不清眼神，却能看见他眼下淡淡的青黑——昨晚加班到后半夜，又没睡好。

“下午去买栗子。”他伸手，把我额前翘起来的呆毛往下按了按，指腹带着点凉意，“现在，喝粥。”

那碗粥熬得极稠，厚厚的米油浮在表面，像一层透亮的琥珀。我捧着碗坐在高脚凳上，看他收拾灶台。他动作很快，擦台面、洗锅、把用过的抹布叠成方方正正的小块，每一步都带着强迫症似的精准，只是偶尔会顿一下，目光飘过来，落在我脸上，又飞快地移开。

“林深。”我叼着勺子叫他。

“嗯？”他正擦台面，抹布在台面上划出规整的圈。

“你在想什么？”

他的手猛地顿住，抹布停在台角。过了两秒，他直起身，把抹布挂回挂钩，转过身靠在料理台上，抱着胳膊看我。眼神沉得像秋日的潭水。

“在想这一切是不是真的。”他说得很轻，像在自言自语，“昨晚做了个梦。”

“梦到什么？”

“梦到还在那座古宅里，”他喉结滚了一下，目光落在我胸口的位置，像是在透过衣服确认心跳，“你站在雾里，我伸手，抓不到。然后雾散了，你就不见了。”

我放下碗，从高脚凳上滑下来，走到他面前站定。我比他矮大半个头，得仰着脸看他。晨光刚好滑过他的镜片，我看见他眼底细密的红血丝。

“我在这儿。”我拉起他的手，按在自己心口，“真的。热的。还跳呢。”

他的掌心贴在我胸口，隔着薄薄的睡衣，温度慢慢渗进来。我能感觉到他的指腹在微微发抖——这个在手术台前站八个小时都手稳如磐石的人，此刻指尖在颤。

过了几秒，他忽然低下头，额头轻轻抵在我的额头上。呼吸拂在我脸上，带着薄荷牙膏的凉，还有点粥的米香。

“桃小满。”他声音很低，像从胸腔里震出来的，“你要是敢消失……”

“我不敢。”我打断他，指尖轻轻攥住他的衬衫衣角，“我舍不得。”

他没说话，低低地笑了一声，很轻，像叹气。然后直起身，在我发顶上印了个吻。

“去换衣服。”他说，“带你出门。”

蓝星的秋天很燥。

阳光是白花花的，晃得人睁不开眼。风是干的，卷着梧桐叶在街上打旋，踩上去咔嚓咔嚓响。我跟在林深身后半步，看着他后脑勺的发旋，数着他的脚步。他走得比平时慢很多，步幅收着，像是特意在配合我的速度。

路过街角药店时，他脚步没停，只偏头扫了一眼橱窗，然后自然地拐了进去。不过半分钟就出来了，手里多了盒胃药，拆了外包装，塞进外套内侧的口袋里，贴近胸口的位置。没说话，像是理所当然的事。

糖炒栗子的摊子藏在巷子口，一个白胡子老头支着口黑铁锅，手里的铁铲哗啦啦地翻，甜香混着焦壳的糊味，在冷风里飘出半条街。锅边围着两个背书包的小孩，踮着脚扒着锅沿看，鼻子一抽一抽的。