魔蝎小说

焦糖布丁（第1页）

杂物间的门被推开的时候，科尔诺维奇正把冰袋从左脚踝上揭下来。

他抬起头。

莫德里奇站在门口。皇马十九号球衣穿在身上，被汗水浸成灰白色，草渍从左肩一直延伸到腰际。走廊昏暗的灯光照在他身后，把他的轮廓勾出一道毛边。

科尔诺维奇的手停在了半空。冰袋上的水滴下来，落在水泥地上，啪的一声。

“你……”

他没有说完。他的喉咙动了一下，像是有什么东西卡在那里。他的眼睛在莫德里奇脸上停了两秒，然后下移，落在莫德里奇胸前那件十九号上。他的表情从空白变成了一种很轻的、几乎看不出来的困惑。

“你怎么找到这里的。”他说。声音很低，像是随口问了一句。

莫德里奇没有回答。他走进杂物间，目光扫过这个狭小的空间。几箱矿泉水，一把拖把，几根旧角旗杆靠在墙上。角落里一张折叠椅，椅子腿歪了一条，用胶带缠着。科尔诺维奇坐在上面，脚边是一个破了一半拉链的装备袋，里面露出一双球鞋的鞋带和一截灰色的布料。

莫德里奇看着那个装备袋。然后他看着科尔诺维奇。

科尔诺维奇顺着他的目光看了一眼自己的装备袋。他把冰袋放在地上，把球袜拉下来盖住脚踝。脚踝肿得很高，球袜边缘勒出一道深痕。

“更衣室不让我进。”他说。语气没什么变化，像是在说一件跟自己没有关系的事。“有一阵儿了，他们说里面没位置了。”

他顿了一下。

“其实也没什么。就一双鞋，一件球衣。”他用下巴指了指那个装备袋，“都在这儿了。”

莫德里奇低头看着自己身上的球衣。他把手伸到领口，做了一个要脱的动作。

科尔诺维奇伸出手。手掌朝下，轻轻按了一下空气。

“不用。”他说。

莫德里奇看着他。

“不是不想和你换，”科尔诺维奇的第一反应是解释。他的嘴角动了一下，向上扬起一点弧度，却不像是笑，也不是哭。像是一种很旧的、用得太多次的表情。“我只有这一件球衣了。除非你愿意让我下一场穿着皇马的球衣出场。”

他的唇角还是上扬着，开了个玩笑。

杂物间里安静了几秒。走廊的灯管又闪了一下。莫德里奇把放在领口的手放下来。

科尔诺维奇低头看着自己膝盖上的手。他的手指上沾着草屑和泥，他把它们搓了搓。

“你饿吗。”他说。

莫德里奇抬起头。

科尔诺维奇没有看他。他在看自己的脚。左脚踝的球袜被冰袋洇湿了一块，颜色比周围的深。

“我知道一个地方，离球场不远，他们的甜点不错。”他说。声音比刚才轻了半度。“我请你。”

莫德里奇看着他。一个十八岁的孩子，坐在一个杂物间里，脚踝肿着，装备袋里的拉链是坏的，仅有的一件球衣洗到发白。他说要请客。

莫德里奇应该拒绝。他应该回更衣室，洗澡，上大巴，跟球队回马德里。明天还有训练，周末还有联赛。他不认识这个年轻人。他只是踢了一场比赛，被一个西乙的前锋短暂地吸引了注意力。仅此而已。

他看着科尔诺维奇的侧脸。那张脸很白，下颌的线条还带着少年人的柔软，但颧骨下面的阴影很深。他坐在那里，像一件被放在错误地方的家具，尺寸不对，但稳稳地立着。

“好。”莫德里奇说。

科尔诺维奇抬起头，看了他一眼。他的眼睛里有一样东西闪了一下，很快，像水面被风拂过。然后他站起来，左脚踝微微跛了一下。他弯腰去拎那个装备袋，莫德里奇先一步把它提了起来。

袋子很轻，科尔诺维奇看了他一下。

“走吧。”莫德里奇说。

餐厅离球场步行不到十分钟。一家很小的店，藏在一条窄巷的拐角，门面只有一扇玻璃门和一块褪色的招牌。里面只有五张桌子，铺着红白格子的塑料桌布。墙上挂着一张阿尔瓦塞特老城区的黑白照片，边角卷了起来。

他们坐在最里面靠墙的位置。科尔诺维奇点了两份套餐，一份海鲜饭，一份烤鸡，最后用手指在菜单的甜点栏上停了一下。“焦糖布丁，两份。”

服务员走了之后，两个人沉默了一会儿。莫德里奇坐在对面，后背靠着墙。他换了一件深灰色的T恤，头发还是湿的。他看着科尔诺维奇。科尔诺维奇在看桌布上的一道划痕。

“你踢了几年球。”莫德里奇问。西班牙语，带着口音。