回到小屋时,天色已经暗了下来。
林染把今天在小巷里捡到的一片好看的落叶,夹在了自己的画册里,当作纪念。
沈雾则坐在窗边,又一次拉起了琴。
琴音比平日里更温柔,更缠绵,像在诉说着一整天的欢喜与爱意。
林染没有立刻画画,而是搬了一把小凳子,坐在沈雾面前,安安静静地看着他。
“沈雾。”
“嗯?”
“你今天拉的曲子,我好像从来没有听过。”林染小声问,“是你自己写的吗?”
沈雾停下琴弓,点点头:“嗯,随便写的。”
“写给我的吗?”林染眼睛一亮。
“是。”沈雾没有隐瞒,眼底带着淡淡的笑意,“写给你的,还没有名字。”
“那我给它取一个名字好不好?”
“好。”沈雾看着她,“你想叫什么?”
林染认真地想了想,然后抬头,眼睛亮晶晶地看着他:“就叫《染》,好不好?”
《染》。
染,是林染的染。
也是沈雾的世界,被林染温柔浸染的染。
沈雾的心,轻轻一颤。
他看着眼前这个满眼都是自己的女孩,低声重复:“《染》……好,就叫《染》。”
从此以后,这首只属于她的曲子,便有了名字。
林染开心地笑了,拿起画笔,看着沈雾:“那我现在,要为这首《染》,画一幅画!”