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出的、混杂了所有滋味的泪……

仿佛正是戚云舒精准计算后,等待的产物。

这不是简单的折磨,更不是随意的泄

愤。

这是一种……极

致的、扭

曲的、非人

的……

“培育”。

为了让她这具“空壳”,长出“感觉”。

为了让她这颗“死心”,重新搏动。

为了那个荒谬的、“造一颗只爱她的心”的目标。

而此刻,戚云舒静立在窗边的背影,在玲珑被痛苦冲刷得异常敏感的感知里,竟透出一种……紧

绷。

不是暴怒的紧

绷,也不是全神贯注施术时的凝练。

是一种……等待结果的紧绷。

一种将自己也置于某种不确定中的、近乎屏息的专注。

仿佛她投下的不是酷刑,而是最精密的药引;

她等待的不是惨叫,而是第一缕毒草破土时,那微弱的、却标志着“成活”的颤动。

甚至,当玲珑那声短促痛

吟

溢出喉

咙时,戚云舒那原本纹丝不动的指尖,几不可察地蜷缩了一下。

只是极其细微的动作,快得像是错觉,却没能逃过玲珑此刻被苦难打磨得近乎透明的感知。

为何紧绷?为何蜷指?

是怕她承受不住,前功尽弃?

还是……在那一丝非人的掌控欲之下,也藏着连戚云舒自己都未曾察觉、或不愿承认的……一丝微澜?

玲珑的心口,那块沉甸甸的“铅石”,随着这个念头,突兀地、尖锐地刺痛了一下。

不是幻境中那种铺天盖地的痛苦,而是一种新鲜的、带着明确指向的刺痛。

像一根细而韧的针,从那团混沌的苦汁核心刺出,扎向某个模糊的方向

——窗边那个白衣身影的方向。

这刺痛里,没有爱,没有恨。

只有一种被强行“催生”出的、混杂着剧痛余韵、茫然、以及一丝……被如此极端“对待”后的、活生生的存在感觉。

她在痛。

而这痛,与她有关。

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