出的、混杂了所有滋味的泪……
仿佛正是戚云舒精准计算后,等待的产物。
这不是简单的折磨,更不是随意的泄
愤。
这是一种……极
致的、扭
曲的、非人
的……
“培育”。
为了让她这具“空壳”,长出“感觉”。
为了让她这颗“死心”,重新搏动。
为了那个荒谬的、“造一颗只爱她的心”的目标。
而此刻,戚云舒静立在窗边的背影,在玲珑被痛苦冲刷得异常敏感的感知里,竟透出一种……紧
绷。
不是暴怒的紧
绷,也不是全神贯注施术时的凝练。
是一种……等待结果的紧绷。
一种将自己也置于某种不确定中的、近乎屏息的专注。
仿佛她投下的不是酷刑,而是最精密的药引;
她等待的不是惨叫,而是第一缕毒草破土时,那微弱的、却标志着“成活”的颤动。
甚至,当玲珑那声短促痛
吟
溢出喉
咙时,戚云舒那原本纹丝不动的指尖,几不可察地蜷缩了一下。
只是极其细微的动作,快得像是错觉,却没能逃过玲珑此刻被苦难打磨得近乎透明的感知。
为何紧绷?为何蜷指?
是怕她承受不住,前功尽弃?
还是……在那一丝非人的掌控欲之下,也藏着连戚云舒自己都未曾察觉、或不愿承认的……一丝微澜?
玲珑的心口,那块沉甸甸的“铅石”,随着这个念头,突兀地、尖锐地刺痛了一下。
不是幻境中那种铺天盖地的痛苦,而是一种新鲜的、带着明确指向的刺痛。
像一根细而韧的针,从那团混沌的苦汁核心刺出,扎向某个模糊的方向
——窗边那个白衣身影的方向。
这刺痛里,没有爱,没有恨。
只有一种被强行“催生”出的、混杂着剧痛余韵、茫然、以及一丝……被如此极端“对待”后的、活生生的存在感觉。
她在痛。
而这痛,与她有关。