魔蝎小说

文脉（第4页）

沈念祖跟着他爹在巷子里七拐八拐，不知道跑了多久，终于从一个缺口翻墙出了那片区域。他回头看了一眼，那院子的方向已经冒起了浓烟，黑色的烟柱直冲天际，像一根巨大的手指戳着天。

“走。”沈存义拉了他一把，声音沙哑，“别回头。”

沈念祖没有回头，但他听见了身后传来的喊杀声、哭叫声、刀剑碰撞的声响。那些声音追着他的脚跟，像一群饿狼，一路撵着他出了北京城。

那天晚上，他们在城西一座荒废的土地庙里过夜。

沈存义把蓝布包袱打开，在昏暗的月光下一卷一卷地清点。沈念祖蹲在一旁，看着他爹的手在那些书上缓缓移动，像是在数自己的孩子。

“二十六卷。”沈存义的声音很轻，带着一种如释重负的疲惫，“够了，够了。”

他忽然抬头看着沈念祖，月光照着他的脸，沈念祖看见他爹的眼睛里有什么东西在闪，不是泪，是比泪更坚硬的东西。

“阿狗。”沈存义的声音忽然变得不一样了，不再是一个工匠对儿子的语气，而是一个士兵对另一个士兵的语气，“你听好。爹这辈子没求过你什么，今天求你一件事。”

沈念祖张了张嘴，喉咙像是被什么堵住了。

“这些东西——”沈存义拍了拍蓝布包袱，“比爹的命重要，比你的命重要。爹要是出了事，你带着它们走。往西走，一直往西，走多远算多远。”

“爹——”

“别打断我。”沈存义的声音忽然严厉起来，但严厉只持续了一瞬，又软了下来，“阿狗，你从小就比爹聪明。爹只会配火药，你不一样。你看那些图纸，你一看就懂。爹老了，腿脚不灵便了，跑不了太远。”

“你不会出事。”沈念祖的声音发抖，但他拼命让自己的嘴说出完整的话，“我们一起走。”

沈存义看着他，很久很久。然后他伸出手，摸了摸沈念祖的头顶，像是摸一个还小的孩子。

“好。”他说，“我们一起走。”

可是命运没有让他们一起走。

第二天一早，他们刚出土地庙不到二里地，就撞上了一队溃兵。那些人不知道是哪支部队的，穿的衣服有明军的号衣，也有大顺的杂色衣，像是两拨溃兵混在了一起，成了流寇。

他们抢走了沈存义身上的几钱碎银子，又把蓝布包袱扯开，翻了翻，把那些书卷扔了一地。

“什么破玩意！”领头的一脚踢开一卷《考工志》，卷轴咕噜噜滚出去老远，“老东西，怀揣着这些废纸做什么？”

沈存义扑上去捡，被一脚踹在心口上，整个人往后一倒，后脑勺磕在一块石头上，发出一声闷响。

“爹！”沈念祖扑过去，手忙脚乱地去扶他。他爹的眼睛半闭着，额头上全是血，嘴唇翕动着，像是在说什么。

他把耳朵凑过去。

“捡……捡回来……”沈存义的声音细得像一根线，随时都要断，“一卷……都不能……少……”

沈念祖疯了一样满地捡那些散落的书卷。有些卷轴被踩散了，纸页散了一地，被风吹得到处乱飞。他趴在地上，一张一张地捡，膝盖磨破了，手指被碎石割出了血，他浑然不觉。

那群溃兵看了他一会儿，大约是觉得无趣，骂骂咧咧地走了。

等他把所有能捡到的纸页都收拢回来的时候，他爹已经不行了。

沈存义靠在那堵破墙上，眼睛半睁着，瞳孔已经散了。他张着嘴，喉咙里发出一种咯咯的声音，像是在努力说最后一个字。

沈念祖把耳朵贴在他爹的嘴唇上。

“……走。”那是沈存义说的最后一个字。

不是“阿狗”，不是“保重”，不是“爹舍不得你”。

是“走”。

沈念祖跪在地上，抱着他爹渐渐冷下去的身体，一声都没有哭。

不是不想哭，是哭不出来。他的眼泪像是被什么东西堵住了，堵在眼眶后面，堵在喉咙里，堵得他整个人快要炸开，但就是流不出来。

他把那些散落的纸页一卷一卷地重新整理。有的已经残了，缺了角，少了页。有的被血浸透了，字迹模糊不清。他一卷一卷地数，一遍一遍地数，数到第十四遍的时候，确认了——二十六卷，只剩十九卷是完整的，另外七卷只剩下残页。

他把那些残页小心地夹在完整的卷册之间，用包袱皮重新包好，在腰间缠了三圈，系了一个死结。

然后他把他的父亲，沈存义，王恭厂的火药匠人，埋在了那座破庙后面。

没有棺材，没有墓碑，没有纸钱，没有哭声。他用手刨了一个坑，把他爹放进去，一捧一捧地把土盖上。